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F.C. Brumleby

La plantilla del Brumleby;el último partido de kØpENhAiMe

Hay muchas cosas sobre las que me habría gustado escribir en este Blog; cuando me acuerdo del Colibrí, me siento culpable por mi falta de atención, y no sólo lo digo por no haberle dedicado un Post (en exclusiva. para él) sino por mi bajo coste de mantenimiento, por mi agresividad al conducirle y por haberle dejado en un estado deplorable antes de irme.(lo siento PrimoB, mi legado no va a contar con bienes de equipo) .
Ayer tomé esta foto, se trata de gran parte de la plantilla del Brumleby F.C. ; hace ya 8 meses empecé a entrenar con ellos; Sascha, el Hijo? de mi casera, me invitó a unirme a ellos y yo acepté.
Sin duda ha sido uno de los retos de København, tener que entrenar con gente desconocida y que habla un idioma que tu desconoces ha tenido sus dificultades. Pero para eso decidí irme un día al extranjero, para complicarme la vida, aprender de mi mismo, y de una nueva cultura como la danesa.
Recuerdo mi primer entrenamiento; Sascha me dio la mano y me dijo - vas con los de amarillo -Al terminar el entrenamiento , se volvió a dirigir a mí y me dijo - gracias por venir-
Eso fue todo; yo me dirigí a por mi mochila y cuando me di la vuelta todo el equipo había desaparecido. Poco a poco, con mi continua presencia en los entrenamientos, me fui ganando la confianza de la gente; cierto es que mi capacidad goleadora me abrió muchas puertas; y mi media de 1 gol por partido hizo que me ganara el sobre nombre de Raúl. Hablando de nombres... ayer fue gracioso cuando vi como escribian el mió : Haido!.
Tradicionalmente, en estas liguillas de fútbol de amiguetes, la gente, al finalizar, se queda hablando en el césped con una caja de cerveza, para luego irse a la ducha. Durante la birra, en mi equipo, se reparten pedacitos de papel y cada uno escribe el nombre de quien cree fue, el mejor jugador. Así, se contabilizan y al ganador le toca un premio siempre distinto, pero que siempre incluye la limpieza de toda la ropa del equipo. Afortunadamente sólo gané una vez (honestamente debieron ser más) así que me he ahorrado el transporte de la pesada y mal oliente bolsa hasta mi casa.
Otro de los recuerdos más curiosos del "Brumle" se dió en un entrenamiento; áquel día, vino el padre de Chris a entrenarnos, y en vez de la clásica pachanga, hubo ejercicios en grupo. Todos en un círculo gigante, y un balón, este debía de ser pasado a otro companhero cuyo nombre debía pronunciarse bien alto. No sólo constanté entonces la cacofonía en la que podía convertirse mi nombre (haido, haide, y el peor...geimi) sino que me dí cuenta de que el desconociemiento era mutuo, así que me tiré todo el entrenamiento pasándole el balón a los 4 companheros cuyo nombre conocía (me sentí patético). Y es que tras 5 meses con ellos, resultaba muy embarazoso dirigirte a ellos y decirle- perdona, tu nombre era...-

Ha sido parte de mi anho en Dinamarca, y les debía mi pequenho recuerdo.
El colobrí, la JuraHuset... tantos lugares y personas sobre las que me habría gustado escribir. Siempre el mismo problema: el tiempo. La pereza.

Filling the gaps

No debí poner la alarma esta manhana;
no debí dejar para hoy mis obligaciones como Erasmus en lo que respecta a papeleo administrativo;
no debí ir de resaca a la oficiana de relaciones internacionales.

Todo esto he pensado hace 30 minutos cuando me dirigía a la la international office; temía hacer algo mal, cagarla.
Sin embargo, me he comportado correctamente, he hablado un inglés fluido y en cierto sentido, he conseguido mi objetivo: rellenar el certificado de Estancia.

La secretaria ha comenzado mal; que el orden de los factores no altere el produto no justifica que se me inscriba como J.... G.... GonzaleS, no sólo por esa S final que lleva azotándome todo el semestre en mi mail-box de Regensen, sino por convertir a mi padre en mi madre y a mi madre en mi padre; por si la propiedad conmutativa no fuera suficiente, mi algebráica secretaria me ha castigado también con la distributiva, como si se tratase del mismísimo Diablo de los números; y así, antes de leer el papel, ha comenzado a rellenarlo, escribiendo las fechas sin preocupación alguna, plantándome los meses donde los dias y los anhos donde los meses. Mi padre es ahora, mi madre; ayer fue Septiembre; el mes de llegada a Copenhagen fue el: 2004/2005; mi madre es ahora, mi padre.
He intentadoo disuadirle, pero ha sido inposible; (todo mal , todo incorrecto!!!). Al final ha tenido que pedir prestado ese corrector lechoso que tan prohibido tenían en mi colegio. La chapuza ha quedado aceptablemte resuleta.

De vuelta a casa, cojo mi guia de instrucciones de Estudiante Erasmus y leo:
"La agencia nacional erasmus establece un rígido control sobre este documento (el de Certificado de estancia) .... no se considerarán válidos los siguientes certificados:
- aquellos que tengan correciones o tachaduras que afecten a las fechas de entrada o salida..."

El hecho de que esa fuera mi única copia de tal certificado me sitúa en una íncómoda situación.
Y además, por si la cagada de la secretaria no hubiese sido suficiente para invalidar el documento, yo he contribuido al despropósito; he forzado a la senhora a que estableciera mi fecha de regreso en el 30 de Junio del 2005, para garantizarme así la ayuda económica por 10 meses completos. Sigo leyendo: "es muy importante que la fecha de firma del certificado no sea anterior a la fecha senhalada como fin de la estancia..."

Creo que volveré a meterme en la cama y descansaré un poco, manhan lo vuelvo a intentar. Me agobian mis últimos 7 días; a demás, hoy toca despedirse de la aficción del Brumleby FC.

Mis 8 dias

Parlamento húngaro (Buda-PEST)

Al haberme dejado de temblar las piernas, podré continuar con la disyuntiva en la cual estaba inmerso en el avión. Cesco y the second, se quedaron en sus asientos.
Yo preferí refugiarme en la parte trasera, con la intención de pensar un poco y dormir, mientras contemplaba la silueta de nuestro avión de Aerolineas Pajarraco (kaisers Ltd.), proyectada sobre el mar del Norte.

No recuerdo en que momento dejé de pensar y comencé simplemente a dormir, sin embargo no puedo olvidar como desperté con la senhal que obliga a abrocharse los cinturones ("turbulence").
La disyuntiva giraba entorno a un número que por si sólo, ya gira bastante...y no es el 0 sino el 8. Quizás por la latitud o quizás por puro azar matemático he caido en la cuenta de que debía de contar lo que me ha ocurrido en este viaje de 8 dias sin olvidar que son 8 los dias que me quedan en Dinamarca.
La disyuntiva ha sido aplazada por una ruín plegaria a Poseidón; viendo que mi avión se aproximaba peligrosamete (de manera inusual, con despreocupacíon, sin cuidado :conho!)
a la superficie del mar, me he hecho con esa cartulina de "medidas de seguridad" con la que se suelen abanicar las senhoras y que son usadas para quitarse la mierda de las unhas por más de uno. (Yo he llegado a hacer ambas cosas en un mismo vuelo). Las he leido detenidamete,por si fallaba algo. En mi mente: The second! al haberme retirado a los asientos traseros, me veía imposibilitado para mantener contacto visual; no había posibilidad de saber cómo se encontraba mi amigo (en particular) ni el resto de pasajeros(en general) pues me había aislado, junto al banho trasero, para gozar de espacio suficiente como para tumbar a dos køpenhaimes seguidos (esto me recuerda a "los papis", cada verano, o Semana santa, tenian lugar nuestros campeonatos de fútbol playa: Pignaclón, Chewankenobi, Bioto y yo contábamos con los meniscos de mi padre para jugar un poco al fútbol, con una de esas pelotas de plástico que se llevaba siempre el viento; a la hora de trazar el campo, había un elemnto que no podía faltar: "los papis", a falta de patrones internacionales y desorientados por las inmensidad de la playa, decidimos instituir "el papi" como patrón; de este modo, hacíamos tumbarse a mi querido padre en el suelo y establecíamos, de acuerdo a lo largo de su cuerpo, el tamanho de las porterias, de cada portría tomábamos referencias para el resto del campo, con lo que el papi daba siempre solución a nuestras ansias de acotar la interminable arena y hacer el partido lo más real posible (aquí nace mi carácter competitivo) luego aparecía una inoportuna piedra y lo pinchaba..o sino, siempre estaba Bioto, el siempre queria emular a mis hermanos mayores , estos, escondían el balón bajo un montón de arena junto a otros muchos montones que no contenian nada; entonces nosotros teníamos que adivinar el verdadero, en este juego Helenix sí se nos unía; pero cuando era Bioto quien hacía los montículos.. se desenterraban todos y nunca había nada.
- y el balón J...?- le preguntábamos enfadado - no lo se, lo he escondido en uno de esos montículos- respondía indignado.
Y asi siempre. Al final, el balón, nunca aparecía. por si las piedras o la habilidad de Bioto para "cagarla" no fueran suficientes, siempre podía llegar el viento y llevarse el ligero balón bien lejos...hasta mar adentro. Allí es donde yo veía que iba a terminar mi viaje a austria-hungría...)

de nuevo en el avión: para calmarme en mi asiento, me repetia, una y otra vez que las maniobras de frenada y arranque que el piloto estaba efectuando se debían solo a un viento un tanto adverso.
Al final, tras 15 minutos de cierto nerviosismo, hemos aterrizado. he podido abrazar a mi amigo, mientras el se hacía el machote y yo confesaba mis temores.

Ya en casa, relajado, y habiendo respondido fugazmente a la veintena de emails que llenaba (esplendoroso) mi In box, tengo tiempo para proseguir con mi disyuntiva con carácter de urgencia.
Los 8 dias de viaje parecen prioritaros, por lo mucho vivido y disfrutado, no sólo con the second , sino con el The Huno (en la versión anglosajona de El Huno), quien no sólo me recibió en su ciudad (Budapest) sino que estuvo siempre atento, de mí (llegué un dia antes del resto) y del resto de la expedición (Alex, Peter, Gina, Cesco, Elmer, Olivier, Mats...). La ciudad es una maravilla, y si encima tienes de guía a un curtido comercial como the Hun , se sale.!
Hubo salidas nocturnas, mucho turismo, y un día entero para pasear yo solito por la ciudad. Incluso como cierre, un chapuzón con el pantalón del pijama en los Baños Termales y Piscina Széchenyi , y una ballet por 5 euros en la Opera de Budapest!!! (amazing ...va por ti alex)

The second y yo dejamos a los demás entre Buda y Pest y nos marchamos en autobus a Viena. allí contaba con otro contacto, Andy, a quien agradecemos su hospitalidad limitada (este concepto es afin al de sociedad Limitada, consiste en invitar a alguien y limitar tu responsabilidad, perdon tu hospitalidad)
- Dormimos gratis - es la conclusión que the second quiere que obtenga de todo esto; pero empiezo a desconfiar de los roles que se mantienen en Europa y veo en la gente germana a los jóvenes en quien uno menos podría confiar.

Viena fue espectacular (ha sido, ? es?), allí tocó alimentarse a base de Pizza y huir de compromisos gastronómicos con los demás (quienes llegaron un dia más tarde). El Danubio (Danube, Duna) luce más en la capital húngara que en la austríaca, pero eso lo compensan los austríacos con miles de fachadas más limpias, con calles más ricas, y un gusto y aarquitectura más variada. The second y yo, conseguimos, esta vez por dos euros, tickets para la Opera de Viena, y allí, en el edificio del gran Otto Wagner presenciamos "L'italiana en Algeri" (Rossini).
De Viena me quedo con el recuerdo de Klimt, Schiele y media "Secession", y con las largas caminatas con The second de jardín a museo, de museo a Pizzeria y de la última a dormir.
De Buda y de Pest, me queda The Hun, las terrazas de verano, las universitarias húngaras y una imagen del parlamento.
Me faltan, me quedan, 8 dias; la posibilidad, la opción, el deseo , la necesidad de cambiar mi billete, decrece con el tiempo, y mucho me temo que no habrá cambio de opción...allá por Diciembre elegí una fecha al azar y resultó que volvería a casa el 15 de junio.
queridos amigos...nos vemos.

Serdito´s Rights

Senhal urbana:
En un lugar cualquiera, cerca de una carretera regional de Dortmund (Alemania)

Posiblemente, la mayoría de los que decidimos venir un día a Dinamrca, teníamos un conocimeinto básico común del páis que consistía en tres cosas:
- los daneses/as son muy guapas (traducción: las danesas están muy buenas)
- Dinamarca es uno de los paises donde se desarrolla un sitema de well-fare (bienestar) (traducción: se vive bien)
- Todos conocíamos el nombre de Jutladia , pero no podíamos situar Copenague(Copenhagen, København) en el mapa.

El primer punto lo he constatado durante ya casi 10 meses, si bien es cierto que caí tántas veces enamorado camino a la universidad, que terminé por encontrar la belleza danesa vulgar y anodina.
Respecto al concepto: Estado del binestar, no deja de sorprenderme; a la simplista conclusión : Bien estar = se vive bien, se pagan altos impuestos y se está muy protegido y subvencionado por el estado, debería anhadir inumerables anécdotas que me abren una nueva dimension de lo que puede significar “vivir bien”.
Si se quiere tener consciencia de esta dimension, solo hay que encontrar a alguien que te traduzca los periódicos (o aprender danés…det kan jeg ikke) ; en mi caso, La enfermera me provee, de vez en cuando, con alguna noticia bomba capaz de cubrir portadas en el sempiterno diario Noticas del Mundo ( !cómo disfrutabamos Kaiser y yo con aquel perro de Moscú que se quitó la vida tras constatar la muerte de su duenho…o lo que nos reimos con el bebé con cara de adulto…!) Mads, un Nuevo amiguete que he hecho en el Bunden (la nueva parte de Regensen donde vivo y que viene a ser el Bottom, donde nos meten a “los nuevos”) me explicaba , con cansancio, apesadumbrado, la gran polémica de la semanana en Dinamarca; según pronunció la palabra “porks” y viendo la “emoción” con la que contaba la historia, no puede reprimirme y comencé a reirme en su cara, el pobre no daba crédito ante tanta estupidez infantil, sin embargo, siguió con la historia, tratando de explicarme que: en un camión, que transportaba cerdos de Dinamarca a Alemania, había fallecido muchos de los gorrinos; al parecer el conductor advirtió del riesgo por Overbooking que corrían los Serditos (!papi, va por tí!) y nadie le hizo caso. Seguí sin poder tomarme la noticia en serio; mis exámenes y un fugaz repaso de la actualidad espanhola (incluyendo al liga del Barca) me llevaban a pensar que me estaba tomando el pelo.
- “en Dinamarca, ha cobrado gran importantacia el bien-estar de los animales”- concluyó.

La nueva perspectiva que he descubierto de lo que es vivir bien y de qué puede derivar de un estado de bien-estar es esta: teniendo claros ciertos conceptos y sin pretender decir que no existen problemas en Dinamarca (política exterior, inmigración…) llego a la triste conclusión de que uno sólo se puede preocupar por los credos y de lo cómodo que viajen en un camión cuando todas las necesidades primarias han sido cubiertas.

Sigo leyendo las páginas de los periódicos espanholes, y me estremezco, la razón por la que nunca quise votar al PSOE era porque no tenían una idea definida de que Espanha querían ( con esto no digo que no tuvieran la idea que yo quería de Espanha, sino que no tenían idea de lo que querían ) este hecho se obviaba por todos mis amigos simpatizantes del Psoe, quienes prefirieron confiar en el imperio/gobierno de la nebulosa con tal de deshacerse del tirano popular.(no los juzgo por ello, faltaría más)
Desde que tengo oportunidad de votar, nunca he votado a un partido (pues para cuando tuve los 18 ya desconfiaba del PP, y tan sólo tuve fe en ZP en sus tres primeros meses en la oposición) sino que siempre he votado a las personas más importantes del mismo, a su figura, seriedad y confianza “radiada”; es por esto que voté en su día ( y siempre), a Jaime Mayor Oreja (hence: Jaime IV);
El binestar en Espanha está lejos de ser alcanzado, pero no por las políticas económicas del gobierno (que son las políticas económicas de la union: basically) sino porque las portadas de todos los peródicos de tirada nacional (a excepción de el Pais) revelan una situación especialmente tensa en el futuro del concepto Espanha.
Tengo mi DNI y mi passaporte en regal, pero mucho me temo que como siga actuándose... como se actúa, pronto tendré que renovármelos y escribir algo distinto en las tapas : Castilla (?), Madrid (?), asimétrico madrilenho(?), asumido materialista madrilenho e hispanista utópico(?); Confederación de las dos castillas y exiliados espanholes de la Antigua espanha(?); o mejhor: Canadiense. (vaya..me ha salido con acento portugués)

No tiene desperdicio la entre vista de Jaime IV para la Razón ( en relación a una comparación entre Las negociaciones con ETA en el gobierno suyo y en el actual) de la que extraigo el siguiente fragmento: “Ése es el escenario previsible. Dejar abierto un proceso para ver qué cambios constitucionales llegan de Cataluña de la mano de su socio, de ERC. No hay un eje Gobierno-ETA sino un triángulo: un proyecto de ruptura que procede de Cataluña y otro de paz con una dimensión vasca; La única esperanza del sentido común en España es Rajoy y el PP porque los demás están en una extraña aventura de mesas de tramposos, donde unos creen que pueden engañar a ETA y otros, los nacionalistas, creen que van a engañar al Gobierno del PSOE”.
(Subrayo (coloreo de azul) las ideas con las que estoy de acuerdo, no subrayo (coloreo de rojo) las ideas con las que no estoy de acuerdo:Reject!).
Se permite el periodista concluir la entrevista por Jaime IV con una frase que me ha hecho saltar una lagrimita: "Teme que el precio de una «falsa paz» sea la humillación de millones de españoles".
Es en este puento en el que recuerdo la carta de mi querido abuelo cuando dejó la casa de Oviedo y a su familia, por los montes de Granada, allá por el 36. A veces, de camino a la playa, le pregunto a mi padre por el frente en el que estuvo el abuelo; entonces hace como que lo sabe, me contesta brevemente y termina alegando que - tampoco hablaba mucho de “eso”-.
Tampoco mi padre habla mucho de “eso”.

No puedo terminar sin darle las gracias a Esterlich y Pignaclón, quienes, a pesar de lo que pudiera pensarse, no serán mi última visita; este honor lo ostentará/gozará: Serch, que viene cargado de chorizo y me pilla en mi primer día de vacaciones.
Me voy , y se me olvida comentar algo de la Lindefrokost...!querido árbol de Regense, perdóname por olvidar tu 180 florecimiento en el centro del patio del tricentenario colegio!.
Te prometo una carta, pero cuando haya posibilidad de poner fotos.

Encontrado (sentimiento) con Madri

"El 8 de mayo de 1561 marca el antes y el después de la historia de Madrid. Ese día de hace 444 años Felipe II, en una cédula real dictada en Toledo, anuncia su decisión de trasladar la Corte a la villa del Manzanares...
...Otra consecuencia negativa en la nueva condición que vivía Madrid fue la limpieza y el aspecto de sus calles, que degeneró pronto a un ritmo agigantado al carecer de alcantarillado, lo que unido a la falta de una conciencia cívica y la ineficacia o desesperación de unos servicios municipales escasos o ineptos, convirtieron a Madrid, antes de 1.600, en la capital más sucia de Europa."

La imagen de: Madrid Gris, no sólo es la imagen que tienen muchos extranjeros que ni siquiera la han visitado, sino que es, además , el tono que cubre mis recuerdos infatiles de el centro de la ciudad. Siempre hay una pelicula gris y un fondo oscuro; un recuerdo de suciedad y un sentimiento de no estar en un lugar seguro.

En esta incursión en mis recuerdos, me viene a la memoria una época en la que mi padre decidió sacarnos de casa cada fin de semana; el reto consistiría en visitar cada vez, un museo diferente de la ciudad...no recuerdo que visitásemos ninguno, pero sí tengo la imagen de una de esas manhanas frias de Madrid en las que hace un sol espectacular y se disfruta de los rayos con despreocupación y alegría. Paseábamos por el Retiro, probablemte de vuelta de aquel museo, y mi padre nos decía (con esa mirada seria, más bien de cabreo, que pone cuando piensa en alto) que "esto debía de repetirse cada fin de semana".
No recuerdo de donde veníamos entonces, pero estoy seguro de que no lo repetimos.
Creo que fue aquella la primera vez que sentí frustración por una propuesta no cumplida. A esta, le sucederian, a lo largo de los anhos : el no estudiar arquitectura, el no aprender alemán, el no atreverme a ver toda la filmografia de Almodovar y el no llegar a hacerme un experto en aeromodelismo con madera de balsa.

De aquella época temprana, recuerdo también la visita con mi tía Marily y mis padres al Madrid de los Austrias; mi tía y mi madre seguramente harían de guias durante el recorrido que me resultó (y esto si lo recuerdo prefectamente ) tremendamente aburrido y feo. Creo que la visita terminó por "destrozarme" con las monjas de clausura; aquellas mujeres preparaban unos dulces secos, que sin leche a mano donde mojarlas, consiguieron amargarme (tal vez secarme) definitivamente el recuerdo. A demás, y a pesar de mi edad, y del indudable sentiminto de buencrisitianohijodedios que tenía entonces, ya había formado yo mi primer cisma contra la iglesia, debido a mi incompresión por el enclaustramiento de aquellas monjas, quines tenía por único objeto el de secar recuerdos infantiles.

Otro de los recuerdos grises de Madrid tiene que ver con un cartel de "Acaba usted de entrar en la zona Hommo", por aquel entonces, no podía, yo, comprender el fenómeno social que se avecinaba en el barrio de Chueca, la casa del abuelo, ese interminable cuadrado con olor a pipa y con la temperatura del Averno, era un oasis de tranquilidad (con enormes cajas de galletas y tarros de riquísimo pistacho), en medio de un barrio que se llenaba de graffitis , yonkis, jeringuillas y SIDA. Más tarde se demostró que el mal gusto de los "maricones", no era para tanto, y de hecho remodelaron el barrio, le dieron vida de nuevo a esa zona de la ciudad y ahora mismo cuenta con cientos de restaurantes y tiendas de moda que le han devuelto a sus estrechas calles, cierto esplendor barnizado por glamourosas munhecas rotas.
En ese barrio tan madrilenho, tan castigado por el eterno gris, recuerdo un hombre consumido por la heroína en la puerta de casa del abuelo y la primera vez que vi una jeringuilla que acababa de intercambiar :por sangre y vida, una pequenha dosis de adulterada heroína.
La imagen del Alcalde Barranco, el miserable canal de autonómico de Telemadrid, las cacas de los perros por todas partes, el miedo a usar el metro... creo que cuando recuerdo aquel Madrid, tiendo a situar a los ciudadanos de Praga o Varsovia en medio de la Gran vía, o cruzando , mientras se juegan la vida, una semáforo en la Puerta del Sol.

Mis recuerdos de Madrid cuentan con un gran vacío desde el final de mi infancia hasta bien entrada mi pubertad; entre medias sólo hay espacio para recordar mi colegio, mi barrio, mi casa y de la de mis amigos; ciertamente, lo tuve Todo cerca y tampoco se me permitía salir mucho del patio de mi casa, así que tal vez eso explique que no haya muchos recuerdos de la ciudad.

Llegó entonces la época en la que visitábamos el parque de las Salesas, aquellas fiestas juveniles que han tenido a bien prohibir en nuestra comunidad, eran el lugar perfecto para estar con los amigos y pasar un buen rato. Tras una de esas reuniones (botellones), conseguí llevarme del brazo a una rubia que me traia loco desde hacía ya tiempo, y así, colgado de lo poco que ella me permitía, doblamos juntos un par de esquinas y descubrí (tal vez descubrimos) el Madrid lleno de lueces, de cafeterias, restaurante y lugares entranhables; había siempre un banco perfecto para poder sentarse y darse algún beso... Aquella chica me dejó al poco tiempo, pero despertó en mí el amor y carinho por Madrid, luego con AL-x, con el Stupendoman, con mis cruzadas nocturnas por el parque del Retiro... la Gran vía , los pavos...con cualquier excusa conseguía descubrir un poco más de Madrid. Apereció entonces, ELLA, un par de anhos despues, y me descubrió cientos de sitios nuevos, distintos y especiales, en los que perderme cada fin de semana, seguí teniendo cada vez más carinho a mi ciudad... y así llegue a Dinamarca con un gran recuerdo.

Madrid, hasta entonces un elemento Cetibus paribus (estoy estudiando el examne de Law and economics) dejó de ser algo constante, una condición dada, cuando comencé a explorar pequenhas partes del resto del mundo. Primero fue Vancouver (o como escribiría el día de compra del billete la encargada de Iberia: Bankuver y Vankuver), más tarde el Stupendoman y yo nos cruzamos unas 4 veces el centro y oeste de europa, en busca de edificios de arquitectos famosos, un anho despues algo más de Europa con Serch, Al-X y Pol, y ahora, de nuevo sólo, en este pais tan del Norte, descubro una ciudad que ya puedo llamar: mi casa, y a la cual siento que voy a echar mucho de menos. A cada pasito que doy, más considero que aprovecho la belleza de Madrid... más la echo de menos...pero también más la juzgo por lo que no tiene , por lo que podría tener. (soy un inconformista, the second)
No fue hasta que estuve en København que empecé a apreciar el paso doble, ni eche de menos al Real Madrid hasta que salí fuera de Espanha. No fue hasta que comencé a ver el lado más absurdo y miserable del nacionalismo vasco y catalán (es decir hasta que he comprobado los efectos de una educación inspirada en la diferencia y el odio) que empecé a decir orgulloso...soy madrilenho...
- where are you from in Spain-
- from Madrid, frå Madrid- respondo
... que cojones - I am a Un chulo madrilenho- apuntillo.

No son mis recuerdos lo que me han llevado a escribir este email, sino la pagina de Madrid que he encontrado en el diario La razón. Este periódico, que exploro desde hace unas semanas en la red, tiene una sección dedicada a Madrid que últimamente sigo con tristeza y desolación. A los actuales casos de corrupción socialista (le doy un 3,como diría JaimeMJ) he de sumarle, que en dos semanas, han sido asesinadas dos personas y los barrios con inmigrantes son un polvorín; y aunque trato de poner el filtro de anti-sensacionalismo que este diario requiere para ser leido, no puedo dejar de entristecerme viendo como , esta ciudad, que cada vez es mas montruosamente grande no aprende de los errores de otras capitales más grandes y cómo, si me descuido, acabaré viviendo en otros 7 metros cuadrados, pero esta vez en medio de un nuevo Bronx.
Me dice mami que ya no hay casi agua en el pantano para que el Golfo salga del dique seco... Madrid se seca y esto me devuelve al punto de partida : con pastas, y tonalidad grisácea se mancha y se seca: mi recuerdo de Madrid

No habrá otro lugar mejor , ahora mismo, par mí que madrid?